Mesmo o que é mau pode ter um lado bom...bonzinho, vá...

Acabei agora mesmo de ver, no Telejornal da RTP1, a notícia da morte da paquistanesa Benazir Bhutto. É, obviamente, um acontecimento triste. Quanto mais não seja porque implica a morte de alguém. No entanto, é impossível ficar indiferente ao sentido prático deste tipo de pessoas…não só dos supostos terroristas que resolvem os seus problemas “à macho”, ou seja, à pancada, mas também dos regimes ditatoriais…que fazem as coisas exactamente da mesma maneira.

Mas é ainda mais impossível menosprezar o input cultural que é facultado às populações quando se despacha, sem apelo nem agravo, as pessoas que podem servir de concorrência aos chefes de governo em vigor. Já viram como o facto de apenas mudar de chefe de governo ou de chefe de estado de 50 em 50 anos pode ser incrivelmente útil para melhorar os índices de cultural geral? Evitaria, certamente, o embaraço que ver certas reportagens onde 9 em cada 10 inquiridos respondem que o nosso actual Presidente da República é o Mário Soares ou o Afonso Henriques…

Até porque a pena para não se saber essa resposta poderia muito bem ser a de morte…O que vale é que temos a sorte de viver num país democrático onde a vontade das populações é democraticamente respeitada…Sorte a nossa!!

Desmistificar o Natal...

Feliz Natal, e tal…Pronto, agora que já cumpri a obrigação de desejar feliz Natal a meio mundo chegou a altura de descer à realidade e tentar desmistificar isto do Natal e todas (ou, p’lo menos, umas quantas…) as tradições a ele associadas. Mas como eu (ainda) sofro dessa maleita chamada juventude e as tradições são tradições porque já têm uns valentes aninhos nos costados, resolvi consultar alguns anciãos da nossa praça em busca de algumas respostas…

Tudo começa pela data em si…Então, o calendário não começou a contar a partir do nascimento do menino Jesus? É isso, não é? Então porque é que o dia de Ano Novo é dia 1 de Janeiro e não o 25 de Dezembro? Esperaram uma semana para arrancar com o calendário cristão? Ou demoraram pouco mais que um ano até decidirem que estava na altura de haver ramboiada e foi a partir daí que se estabeleceu a (outra) tradição de apanhar grandes bezanas na passagem de ano? Eu, que por intermédio do batismo, tornei-me católico acérrimo, ou cristão devoto, ou qualquer-coisa-haver-com-isso (hoje, que é Natal, até já rezei muitos "Padres Marias" e "Avés Nossos") espero, sinceramente, que seja a segunda hipótese…É que conheço muitos irmãos e irmãs que se agarram às lérias, ooops...quero dizer aos dogmas da igreja com unhas e dentes e temo que se sentissem perturbados se descobrissem que o menino-símbolo da cultura católica apostólica romana tinha nascido uma semana antes de haver, sequer, calendário…

Bom, mas como eu disse, andei por aí a inquirir a velha guarda em busca de respostas para saber o que de facto se passou naquela noite, numa qualquer caverna em Belém da Judeia…Sempre pensei que o menino Jesus (aquele das palhinhas…) era filho de José (o carpinteiro) e da Virgem Maria (a doméstica)…O que significa que o Zé e a Virgem (ahahahah!!!) Maria tiveram que, de alguma forma, providenciar uma gravidez…Pelo menos assim pensava…Mas, pelos vistos, não podia estar mais errado…Assim, segundo “quem sabe”, o menino Jesus nasceu depois de, e passo a citar, “o Divino Espírito Santo ter caído sobre a Virgem Maria…e pronto!”, fim de citação…Ora, se assim foi, três conclusões emergem de imediato…Em primeiro lugar, quando a Virgem Maria pariu o menino das palhas deveria ser tão virgem quanto a Pamela Anderson…Segundo, o José é corno…E em terceiro, esse tal Divino Espírito Santo é um grande doido..E sofre de ejaculação precoce, pois parece que lhe bastou cair em cima da Maria para lhe proporcionar uma fecundação bem sucedida…São, portanto, quatro conclusões, e não três…E, mais do que isso, tudo isto são questões que ficam sem resposta o que, aos vinte e seis anos, é constrangedor…Perguntem isto tudo a um miúdo da primária e vão ver que para ele é tudo claro como a água…eu que tenho idade para ser pai dele (que deprimente…) só tenho dúvidas…É triste…

Mas ainda mais intrigante se torna esta época quando nos debruçamos sobre a história dos reis magos, o Baltasar, o Gaspar e o Belchior…Pensem lá um bocadinho comigo…(ou melhor, vocês pensam e eu vegeto..ehehe…). É sobejamente conhecida a cena do nascimento do menino Jesus, certo? Todos nós visualizamos o catraio todo descascado nas palhinhas, a “Virgem” Maria à esquerda com uma cara de quem precisa urgentemente de uma episiorrafia e o Zé “Corno” à direita, agarrado ao pau…quer dizer, ao cajado. Conforme os quadros também lá pespegam um bovino, um ovino e um asno, entre outros espécimes animais…Perante este cenário, o que é que os otários dos reis magos resolvem trazer para presentear o menino abençoado? Ouro, incenso e mirra! Não sei o que vocês acham mas o que me parece mágica é a estupidez de oferecer ouro, um derivado da resina e um analgésico a um miúdo que nem um cobertorzinho tem para se tapar em pleno Dezembro e numa caverna cujas únicas fontes de calor eram uma vaca, uma ovelha e um burro…Já estou a ver a Unicef a pavonear-se um pleno Darfur e a presentear as crianças cheias de Beri-beri com um lingote, uma pinha e 2 Ben-u-ron’s…

Mas eles é que sabem…Eu não sou rei e muito menos mago…

Mas a Maria até era capaz de agradecer a mirra…Palpita-me…

Manifesto de Acintosa Indignação

Esta é a primeira vez que escrevo o título de um post antes de o começar a escrever. Dizem que os verdadeiros artistas/escritores/criativos/ou-qualquer-coisa-assim-do-género só titulam as suas obras depois de concluídas porque, dessa forma, não se dão ao espartilho de serem guiados por um título previamente concebido…Acontece que eu não sou nem pretendo ser nada do que escrevi acima e, portanto, posso fazer o que muito bem entender…Dar o título primeiro, no fim, a meio ou nem sequer dar título nenhum…Who cares!?!! Bom, mas estaria a mentir se dissesse que estas eram as únicas razões…A verdade, verdadinha, verdadeira é que o tema deste post é uma boa desculpa para empregar o vocábulo “acintosa” que, reconheço, não é coisa que faça todos os dias…E, além disso, estou mesmo indignado portanto o título parece-me muito adequado, ainda que o post esteja por escrever…

Há dois dias atrás, pela madrugada fora, não encontrei nada de mais interessante para fazer que assistir a um debate na RTPN sobre o VIH/SIDA no nosso país…E, como não poderia deixar de ser, veio à baila a questão do cozinheiro que foi destituído das suas confeccionadoras funções por ser portador desta maleita…Tal como terá acontecido com muitos portugueses, também eu fiquei acintosamente indignado com este facto e, principalmente, com a justificação do despedimento. Diziam os especialistas requisitados pelo tribunal que seria possível que o vírus fosse transmitido se caíssem gotículas de suor, sangue ou outros fluidos na comida, durante a sua confecção…A minha indignação acintosa prende-se com o facto de me tomarem por um perfeito idiota (muitas vezes têm toda a razão, eu sei…). Até eu sei que o vírus não se transmite pelo suor…e não me passa pela cabeça que me levem à letra quando eu peço um belo bitoque com um ainda mais belo “bife em sangue”…e muito menos ainda me passa pela cabeça que raio de “outros fluidos” esperam os doutos especialistas encontrar nos pratos que comem…A menos que frequentem “O Avião”, ou estabelecimentos afins…

Como se esta acintosa sequência de acontecimentos não fosse já suficientemente acintosante, meia dúzia de dias depois, vem a lume a notícia de que a um cirurgião foi permitido que continuasse a exercer a sua profissão, mesmo depois de se saber que era portador do VIH/SIDA…Pronunciou-se a Ordem dos Médicos, aplaudindo a decisão e sublinhando que o risco de contágio era tendencialmente nulo uma vez asseguradas as medidas de protecção universal, ou seja, aquelas que se utilizam (ou devem utilizar…) sempre…

Acintosamente indignado fiquei com esta diferença de tratamento dada a um cozinheiro e a um médico…Malditas Ordens!!! O médico, perante uma situação extremamente melindrosa, foi logo tenazmente defendido pela Ordem dos Médicos…Já o pobre cozinheiro, nicles…Aonde estava a Ordem dos Cozinheiros quando tão necessária foi?

Ainda me queixo eu da minha….

Uma Sugestão A Alguns "Miúdos" Com Mais de 10 Anos...

Levantei-me agora mesmo do sofá da minha sala onde estive a passar os olhos num dos últimos números da revista Sábado. Na última página, o sociólogo Alberto Gonçalves dissertava sabiamente acerca da blogosfera e da forma como alguns blogs perderam a ligeireza que os caracterizava nos primórdios para, actualmente, tentarem ganhar uma importância nas decisões de alguns grupos e correntes de pensamento que fazem mover este nosso país à beira oceano plantado (sim, porque se nunca repararam, não estamos à “beira mar” plantados, mas sim à beira de um oceano…). E isso retira-lhes a leveza de outrora, substituída pela sobriedade e austeridade típica das pessoas que mandam e decidem…

Ora, o AtareporaofumeirO não tem a mais pequena intenção de influenciar quem quer que seja…muito menos cometer a ousadia de pretender ter algum peso nas decisões que vão mexer com a vida dos seus conterrâneos…Não que isso não seja possível…até porque sei que este blog é lido por pessoas em posições de destaque na sociedade…na sociedade do bairro de cada um mas…não deixa de ser uma sociedade…

Bom, mas dizia eu que este blogzeco não tem intenções de mexer com a ordem instituída…o que é muito bom porque isso dá-me luz verde para continuar a ser um perfeito idiota. O que, para mim, é extremamente fácil…é como se fosse (e é..) algo que me é tão natural como respirar…

Dito isto, deixa de ser surpreendente que eu perca serões a ver programas do calibre do “Sabe mais que um miúdo de 10 anos”…E já dei por mim a sentir-me todo ufano por acertar perguntas de “Gramática” e de “Estudo do Meio” de matérias que, imagine-se, são leccionadas na 3ª e 4ª classes…Acho que a minha alegria chega a ser comovente…Ou deprimente, quem sabe…

Mas uma coisa é certa…se há concurso em que não me apanhavam seria nesse…é que, muito provavelmente, não saberia mais que um miúdo de 10 anos e não sei se conseguiria admitir esse facto perante milhões de pessoas com o espírito desportivo com que os concorrentes o fazem…

Sendo assim, admito neste blog, perante as milhares de pessoas que o lêem (sempre é menos humilhante que admiti-lo perante os milhões que vêem a RTP em horário nobre) que eu não sei mais que um miúdo de 10 anos…e que isto nunca poderia ser dito num blog que pretendesse influenciar as esferas decisórias nacionais…embora por vezes (ou numa grande maioria das vezes…) gostasse que quem as frequenta tivesse a humildade de o admitir, como eu acabei de fazer…

Fica a sugestão...

Isto Tudo à Pala Daquele...

Estou a escrever estas palavrinhas imediatamente após o final do programa “Diz Que é Uma Espécie de Magazine”. Fi-lo de propósito e já vos explico porquê. De momento tenho a TV sintonizada no canal Eurosport e, pelo rabo do olho, estou a ver dois latagões a esmurrarem-se mutuamente. Bom, perguntem vocês qual é o interesse que tenho em partilhar com vocês o facto de estar a ver duas bestas a trocarem sopapos e eu prontamente vos respondo que não é nenhum…Ao contrário do facto de ter esperado pelo final do programa do Gato Fedorento para "postar" este post (hummm…que tentativa de trocadilho tão pouco conseguida…).

Porque é que o fiz, então? É que, há pouquíssimos dias atrás, o país teve a honra de receber a visita de Vossa Excelência o Digníssimo Presidente da Federação Russa, Sr. Vladimir Putin, e era mais que provável que os quatro magníficos (e digo isto sem qualquer ponta de ironia…a sério, digo mesmo…sim, é mesmo a sério…’tou a falar a sério, pah! Apre!!!) resolvessem construir uma piadola com este acontecimento. E, bem dito e melhor feito, lá estava ela (a piadola…) quase a abrir o programa. Acontece que, durante a visita de Vossa Excelência o Digníssimo Presidente da Federação Russa, Sr. Vladimir Putin ao nosso país, eu próprio lembrei-me de uma piadola que, modéstia à parte, considerei de Gato Fedorento caliber…e quis esperar pela prestação dos mestres para saber se corria o risco de por neste magnífico blog, uma laracha já aplicada…Acima de tudo queria evitar que acusassem RAP & Cia fossem acusados de plágio…Não que seja um demérito usar ideias deste pote de vacuidade que são estes chouriços mas, pelo sim pelo não, não os quis sujeitar a este desiderato…

E calma, calma…já sei que devem estar aí a arder de curiosidade para conhecer qual é a chalaça que motiva todo este imbróglio. Já lá vamos…Concerteza que repararam, ou pelo menos ouviram falar, na exuberante operação de segurança montada em redor de Vossa Excelência o Digníssimo Presidente da Federação Russa, Sr. Vladimir Putin…Pessoalmente, acho que esse folclore foi apenas uma manobra de diversão...É que fontes não confirmadas sopraram-me ao ouvido que, estes dias, também andou por Lisboa Vossa Excelência o Digníssimo Ex-Presidente da Junta de Freguesia de Rans, o calceteiro Tino…E que era impensável correr o risco de haver um téte-a-téte entre este indivíduo e o actual Secretário-Geral do PS, e actual Primeiro-Ministro, Vossa Excelência….etc-e-tal…pronto, o Sócrates…Quer dizer, o Socras até tem mais pinta de desportista que o António Guterres mas seria de todo desagradável, à frente de Vossa Excelência….irra, do Putin, assistir a trocas de efusivas palmadas nas costas e de “porreiros, pá” entre estas duas entidades…Daí toda este estendal de polícia, GOE, GNR e outros que tais…A culpa é do Tino, não me venham cá com tentativas de varrer o pó para debaixo do tapete e largar a culpa em cima dos russos que, pobrezinhos, até já muito fizeram pela sociedade (e pela construção civil…) portuguesa…

Mas, seja como for, a presença de Vossa Excelência o Digníssi…do Putin (e do Tino de Rans, não esqueçamos o Tino de Rans!!) gerou uma gigantesca confusão de dois dias no já de si caótico trânsito lisboeta…E a quem é que o cidadão automobilizado atribuía a culpa? A Vossa Excelên…ao Putin (isto, quase que aposto…devido ao total desconhecimento da presença do Tino de Rans pela capital e das potenciais implicações a isso associadas…)…

Ao que parece, e preparem-se que agora é que vem aí a piada…mas preparem-se mesmo porque é uma piada e tanto...Preparadinhos, hein!? Ao que parece, dizia eu, o que os indivíduos automobilizados e engarrafados rilhavam entre dentes era…”isto tudo à pala daquele filho da Putin!!!”…

Genial, hein!? Genial a roçar o sublime, diria mais…

Ou não, ou não…

Uma Questão de Higiene...

É sempre assim…Montes de tempo sem ter absolutamente nada de interessante para escrever e não se escreve…e depois, chovem posts absolutamente desinteressantes também…A diferença e que se escrevem e ainda vão havendo pessoas que têm a benevolência de ler e, acima disso, de deixar simpáticos comentários. Muito obrigado por quase me fazerem sentir um escritor entre aspas ou, quanto muito, alguém com ideias de jeito…Enquanto andar iludido ando feliz…

Bom, mas é precisamente por este blog estar a ter mais sucesso e leitores que eu alguma vez imaginei que resolvi lavar-lhe a cara e as axilas…E por inveja também. Ok, ok…confesso que foi mais por inveja do que pelo “sucesso”…Mas eu sou humano, caramba! Eu bem via os blogues das outras pessoas, cheios de arabescos e coisas espectaculares enquanto que o meu, coitadinho, lá andava tipo Fiat 600 sem revisão feita no meio de Ferraris e Lamborghinis…Era fotos nas barras laterais, vídeos, cores originais, sondagens, enfim…uma enorme panóplia de variedades que me faziam pensar que estava a perder qualidades enquanto génio da computação que sei que sou…

Eis senão quando, reparo na possibilidade de actualizar o modelo e, com meia dúzia de cliques, transformar o meu obsoleto blog, numa página super-moderna e atraente…Não consegui torná-lo atraente e super-moderno…mas ao menos já sei como lançar sondagens…agora só falta saber do quê…

Ah! E ainda me sinto um génio da computação! E um bi-génio dos blogues…Agora mais do que nunca…

(Sim, é mais ou menos assim que fico quando o computador parece ter vontade própria, ou seja, quase sempre...)

Welcome to the dark side....

www.dagavetadecartao.blogspot.com

Mistééérios...

Há muita coisa neste mundo que eu não entendo…Muita mesmo. E nem vou tentar debruçar-me sobre as guerras e o sofrimento desmesurado que grassam por esse mundo fora…Essas discussões deixo-as para as pessoas cultas, sábias e, enfim, importantes e não para criaturas como eu que passam os dias a pensar qual a melhor maneira de não meter a pata na poça…Por isso, a reflexão que quero aqui partilhar diz respeito a uma coisa bem menos fundamental que o estado de coisas neste nosso planetazinho…

Muito recentemente aconteceu-me uma coisa na qual eu não quis acreditar. E, quando pensava que tinha sido obra do acaso e que dificilmente voltaria a acontecer…voilá! Eis que acontece novamente…Mas, antes de passar a descrever o que realmente sucedeu, queria explicar a disposição arquitectónica do convés-lavabo da Caravela 7…Não mudem já de página e não se preocupem…não pretendo fazer nenhuma descrição maçuda (quiçá, a la Eça de Queirós…) e vão ver como vai ser relevante lá mais para a frente…

Então, o convés-lavabo da Caravela 7 é um cubículo com, mais coisa menos coisa, 2 metros quadrados. Fica situado, como o resto da Caravela, num 2º andar e, numa das paredes tem uma janela e na oposta encontra-se a porta cuja extremidade inferior dista praí uns 10 cms do chão. Ou seja, é uma daquelas portas (que fecha, obviamente, por dentro) por onde se podem ver os pés do utente do convés-lavabo assim haja paciência e coragem da intrépida pessoa em colocar-se naquela posição que ganhou a eternidade como “aquela posição em que a Alemanha perdeu a guerra”…Tudo isto para além, é claro, daquelas loiças que frequentemente se encontram num vulgar convés-lavabo…

Bom, por esta altura já todos vocês devem estar a bater o pé nervosamente e a pensar “Mas que raio aconteceu afinal!?”. Pois bem, podem sossegar com o pezinho que estou prestes a partilhar o tal fenómeno que escapa à minha compreensão…

Certo dia, estava eu a meio de mais uma missão matinal na Caravela 7 quando sou violentamente acometido por uma maleita à qual se dá o nome de cólica e que provoca uma coisa que é conhecida como uma grande vontade de evacuar…Inteligente como gosto de pensar que sou, dirigi-me ao convés-lavabo afim de dar a carta de alforria ao meu atormentado intestino. A meio dessa importante tarefa, a que a sociedade resolveu epitetar de “obrar”, oiço uns passos do lado de fora da porta do convés-lavabo imediatamente antes de sentir alguém a tentar abrir a porta…É claro que, estando trancada, não é qualquer um que a abre e, na minha ingenuidade, pensei que a pessoa iria esperar pacatamente a sua vez…
Enganei-me redondamente…porque depois de mais uns vigorosos empurrões à porta (como se empurrar uma vez não fosse suficiente para perceber que estava trancada…e já nem falo na palavra “ocupado” escrita na fechadura do lado de fora….) sou abordado com um….

- Está alguém!?, proferido alto e bom som….

Fiquei calado porque acho-me no direito de manter o anonimato quando me encontro em tão íntima actividade mas….

- Quem está aí!?, alto e bom som e sublinhado com outra tentativa de arrombamento da porta…

- Sou eu… – respondi timidamente à arruaceira da qual a porta me protegia…

Curioso é que esta resposta foi satisfatória e, deste ponto, emergem duas questões intrigantes…Primeira, qual foi o destino dado a esta informação? Será que andam por aí a cochichar “ihhhh, pá…o em-fumeiro também caga…”!?

Por outro lado, não percebo qual o interesse em saber a identidade de quem está a obrar…Quer dizer, empurrar a porta uma vez ainda vá…é mais do que suficiente para perceber que alguém está a utilizar o convés-lavabo…agora perguntar quem é!? What’s the fuckin’ point!?! E perguntar duas vezes!?!?! Porquê!? Para quê!?

Lembram-se da descrição do espaço físico do convés-lavabo? Se sim, decerto concordarão que, se a porta está fechada do lado de dentro e ninguém responde podem colocar-se 3 cenários…ou o utente do espaço estava cansado de viver e jogou-se do 2º andar…ou era anoréctico e fechou a porta por dentro antes de se escapulir plos tais 10 cms (o que o tornaria, além de anoréctico, bastante idiota…)….ou teve uma reacção vagal de qualquer espécie a tentar expulsar o Sr. Castanho das suas entranhas e jaz inconsciente (e, portanto, incapaz de responder) no chão do exíguo espaço…Tudo bastante improvável, como vêem…Ou, esperem, esperem, que estou a ter uma ideia brilhante…Se calhar a porta está fechada pelo lado de dentro porque está lá alguém a defecar e não quer responder! Se calhar é mesmo isso!!

Espero que este textozinho chegue a quem faz, fez ou pensa vir a fazer esta bisbilhoteira actividade de perguntar a identidade de quem está do lado de lá de portas de convés-lavabos trancados…Para o bem de todos os que obram e, especialmente, para o meu bem (que também obro)…

E, por amor ao senhor do sótão, não insistam em empurrar as portas quando está mais que percebido que estão trancadas….Do outro lado não está o Santo Graal nem a chave vencedora do €milhões….É apenas uma pessoa a cagar…

Agradecido…

Insensibilidade e Pouco Bom Senso

De volta depois de um grande interregno, cá estamos para partilhar uma das últimas estupidezes que têm pontuado o meu irritantemente vulgar dia-a-dia…Pois é…isto de escrever um post de 2 em 2 meses até tem as suas vantagens. É que o dramalhão que era arranjar conversa para fazer a introdução que-não-tem-absolutamente-nada-haver com o resto do paleio deixa de ser drama. Porque acabo por começar sempre da mesma forma, fazendo referência (ui…”fazendo referência”…isto ainda são influências dos briefings…até já estou a sentir mioclonias na pálpebra superior esquerda só de pensar nisso…) ao tempo que passo sem escrever aqui…

Bom, mas agora que já introduzi o tema deste post (mesmo que a introdução não tenha qualquer relação com o que vou falar a seguir…) posso passar ao episódio propriamente dito que, penso eu, é revelador do sobejamente conhecido (pelo menos para mim….) talento que tenho em questões de sensibilidade em relação aos sentimentos das outras pessoas…Até me considero uma pessoa bastante calma, pacata…enfim, um tipo low profile…No entanto, há vezes em que não me tenho em mim e falo um pouco mais do que o habitual. Até aí nada de errado se, de algumas vezes em que isso acontece (ou muitas vezes, melhor dizendo…), não dissesse as imbecilidades que acabo por dizer…

Mas vamos aos factos…aqui há uns tempos estava a polir uns artefactos no convés 1 da Caravela 7 com a ajuda de uma elemento da Força Aérea…A essa pessoa vamos, por conveniência, chamar Lídia (até porque é mesmo esse o seu nome…) e, até chegar à idade que ela tem actualmente, terei que viver mais 15 anos…Este facto é relevante apenas porque, a meio do polimento do artefacto poisado na prateleira 3, dirigi-me à Lídia chamando-lhe “Dona Lídia”…No primeiro instante não me apercebi do sacrilégio que acabara de cometer e continuei, obnubiladamente, a fazer o que estava a fazer…Porém, este estado semi-impreganado durou apenas 1.78357 segundos, que foi o tempo suficiente para escutar um indignado “DONA LÍDIA!?!?!” proveniente das entranhas da Dona Lí…quero dizer, da Lídia…

Com tamanho murro o estômago era impossível continuar a dormir em pé e imediatamente percebi a atrocidade que tinha acabado de dizer…Emiti, então, um grunhido nervoso (que benevolentemente pode ser confundido com uma qualquer espécie de riso tipo não-era-bem-isto-o-que-queria-dizer…) e melhorei consideravelmente a minha reputação junto da Dona Líd…oops, da Lídia, ao dizer…

- Errr….oh, desculpe lá, Lídia…não foi por mal…é que a diferença de idades, ‘tá a ver…

Escusado será dizer que, bem lá no fundinho, não contribui muito para que a Dona…bolas!, para que a Lídia passasse a gostar um bocadinho mais de mim…

Mas acabou por não ser assim tão mau, caros(as) e retornados(as) leitores(as)…fiquem descansados que, ao fim de uma semana já me dava os bons dias outra vez…

Raio da velha...ou será dos velhos!?

Ouvi esta notícia há uns dias na Rádio Comercial. Mas como ainda não eram 7h e, a essa hora, o meu cérebro funciona ainda pior do que habitualmente, tive que vir confirmar se era verídico o que tinha ouvido.
Depois ainda dizem que são os portugueses que, cada vez mais tarde, saem de casa dos pais…Venham-me cá com lérias agora…Venham, venham…
Ora aqui vai…

"MÃE CORTA MESADA A FILHO E CHAMA A POLÍCIA

Uma mãe siciliana, de 81 anos, cancelou a mesada, tirou as chaves de casa do filho, de 61 anos, e fez queixa na delegacia da cidade italiana de Caltagirone, porque ele chega tarde e não diz onde vai à noite.
De acordo com a imprensa local, só a policia conseguiu convencer mãe e filho, que moram juntos, a fazer as pazes.
A mãe teria recorrido à delegacia local desesperada por causa do comportamento do filho, que é solteiro e desempregado. Segundo o depoimento que ela fez, o filho sai sempre à noite sem dizer aonde vai, e volta muito tarde.
Diante do delegado que registrou a queixa, o filho teria se lamentado da mesada, que definiu como sendo muito baixa para um homem da sua idade. Além disso, reclamou da comida, acusando a mãe de cozinhar muito mal."

(in Folha Online, 02-08-2007)

Sacana da velha, hein..!?! Se isto é coisa que se faça a um filho…controlar o miúdo desta maneira, e tal…Isto não se faz… E, ainda por cima, cozinha mal....
Pfff...mafarrica!!!!Tirana!!!!

Não Sou...Não SOOU...Não Sou...Não SOOU...Benfiiicaa!!

Há algum tempo que este assunto me perturbava…Epah, mas hoje foi a gota de água. Não aguento mais e tenho mesmo que falar sobre isto com alguém. É que hoje, no jornal Record, vinha a seguinte notícia estampada no frontespício…

Pois é…ainda se a notícia fosse isolada, sem antecedentes, nada de especialmente anormal me suscitaria. Porém, não acham estranho o glorioso SLB, glorioso contratar um jogador chamado Maria!?! Para a equipa de futebol masculina!?! Se calhar, vendo bem as coisas, nem é assim tão estranho…É que antes deste Maria, o glorioso SLB, glorioso tinha contratado outro jogador chamado Butt (é preciso traduzir!?!)…

...e antes já lá estava um com o fofinho nome de Petit…

...E ainda outro, carinhosamente apelidado de Miguelito…

...E antes que puxem do nome Jorginho (membro do melhor plantel do melhor clube de Portugal…) quero só dizer que, quem se chama Jorginho, pode muito bem também ser Jorjão…Porque fica bem! Já o mesmo não se pode dizer de Miguelão, que nem para nome de actor porno serviria…

Por outro lado, se olharmos bem para o símbolo do glorioso SLB, glorioso, que forma geométrica vos sugere as extremidades da águia Vitória e a quilha do escudo?? Não posso falar por mais ninguém mas, cá para mim, é um triângulo…Oh! E é um triângulo invertido…Hummm…E o que é aquilo atrás do escudo?? Ah, pois é! É uma roda de bicicleta. Que será o logótipo de que desporto?!? Hã!? Hã!? Eu ajudo…começa por C…e acaba em…acaba em…Iclismo…é isso mesmo…um dos símbolos mais plausíveis para o ciclismo poderá perfeitamente ser a roda de bicicleta…Sim, eu também estou de acordo com isso…Mas o ciclismo não é aquela modalidade em que um molhão de “gajos” veste de licra e passa horas de rabo para o ar (thankx café-central.blogspot.com)!?! E o que é que isso tem haver com o facto de o glorioso SLB glorioso contar nas suas fileiras com um Maria, um Butt, um Petit e um Miguelito!?! Hummm….não sei se sei…

Mas admito que me perturba um bocado o facto de o glorioso SLB glorioso equipar de cor-de-rosinha na próxima época. E também me perturba o facto de o José Castelo Branco ser do glorioso SLB glorioso. E por esse facto formar uma incomodativa ponte com outro facto intrigante que é o de existir um clube chamado Benfica de Castelo Branco…

Não sei se estão a pensar que isto tudo junto é capaz de levantar algumas dúvidas…Palpita-me é que, depois da gala das 7 Maravilhas do Mundo, a bancada Coca-Cola é bem capaz de servir de assento a quem queira assistir ao próximo evento Gay Pride…

Turistas!? Aqui!?!

Hoje pensei em abrir aqui, neste blog de qualidade acima da média, o capítulo dos sonhos. Mas não…vou deixar isso para depois até porque os dois sonhos mais recentes relacionam-se com a minha actividade profissional enquanto marinheiro da Caravela 7. E, apesar da benesse que me foi dada pela duas colegas marinheiras a que aludi (sim…eu sei que tenho um léxico riquíssimo, obrigado…) em posts anteriores, continuo um bocadinho pelos cabelos com as missões náuticas e com os briefings no navio-escola…Como tal, acho que deixo as temáticas oníricas (vocabulário exuberantemente vistoso, mais uma vez….lá está…eu disse) para outra ocasião e vou falar sobre uma curiosa interacção que tive ontem com uma turista que me abordou em inglês…Acho que pela maneira de falar, e coincidência das coincidências, era mesmo inglesa. O que até bate certo…uma inglesa a falar inglês é uma coisa natural…

Bom, mas lá vinha eu no boiador de regresso a casa depois de mais uma missão nocturna na Caravela 7 (e prometo a mim mesmo que é a última vez que falo em trabalho neste post…) e, depois de quase vinte minutos da melhor imitação "Jardeliana" da Margem Sul, sou abordado por uma senhora de meia-idade que me pergunta:

- “Do you speak english?”

Ao que, em bom português, respondo com um entaramelado:

- “Sim, i speak”…

Não sei se ela percebeu a totalidade da frase ou se resolveu continuar a estimular o meu lentificado cérebro pelo aceno positivo que fiz mas, meio titubeante, lá lhe consegui explicar onde é que ficava a estação de toupeiras de superfície do Barreiro.

Pensava eu que a conversa tinha acabado quando, no meio da pequena multidão que abandonava o boiador, sinto uma presença loira a violar aquela subliminar distância de segurança e uma voz de meia-idade, num tom inquiridor:

- “Can you show me where it is, please?”

Ao que, uma vez que os comboios já estavam à vista, limitei-me a apontar e a fazer uma expressão (pensava eu….) simpática e do género “é ali, ‘tás a ver…eu disse-te q era pertinho”…

Nessa altura ela sai-se com um:

- “Oh! I see…Obrrigáda!”

Que acompanhou com um indolente piscar de olho e com um muito pouco feminino estalido proveniente das entranhas da sua cavidade oral. E acho que foi essencialmente isso (e o “Obrrigáda!”…) que me perturbou ao ponto de ter respondido com um clarissímo:

- “Oh! De naduélcome…”

Enquanto que aquelas carnes axilares sobrantes começaram a abanicar ao ritmo de uma corridinha que encetou rumo à estação que lhe “indiquei”…

Enterrei os olhos na calçada e comecei a repensar na “riqueza” do meu léxico…

E naquele piscar de olho…

E no estalido…

E no facto de haver turistas no Barreiro…

Podia Ser Rico...Se Tivesse Começado Mais Cedo...

Ultimamente tenho andado muito cansado…Estou um homem acabado, como já ouvi dizerem na minha direcção…Acabado não estarei, mas às vezes sinto que não ando muito longe desse desiderato. E, meus amigos, fiquem descansados que não ando com ideações suicidas, nada disso, apesar de ainda continuar a frequentar a tal formação de suicídio assistido que, por conveniência (e, certamente, para não dar muito nas vistas…), resolveram chamar de Pós-Graduação…

Esta conversa toda a propósito de andar muito cansado, assim a atirar para o palidote e, segundo me disseram, com muito mau aspecto (se bem que a este argumento não pode ser muito valorizado…porque, caso contrário, andava sempre a precisar de descanso…). Por tudo isto, duas colegas marinheiras tiveram a bondade de me subtrair duas missões entre hoje e amanhã de modo a poder ficar no bunker a repousar para readquirir umas corzinhas e, seguramente em vão, ficar com menos mau aspecto...

Digamos que comecei muito bem e, hoje, só me levantei do beliche às 12h30, coisa que já não fazia há…hummm…ora, deixa cá ver…hummm…noves fora….hummm…não me lembro…Mal me levantei, tratei logo de ir ouvir a minha mais recente aquisição sonora. Nada mais que uma espectacular caixa com 3 concertos da melhor banda do mundo, que está nas minhas mãos desde ontem…Ontem, dia em que senti necessidade de me mimar (sim, porque se o gajedo vai em busca – ou, pelo menos, diz que vai – de roupa, eu vou em busca de música e afins) e saí da toupeira mais cedo para fazer um desvio ali para os lados da Avenida da Liberdade. Comprei o que tinha a comprar e lá vim avenida fora, com os olhos pregados na caixa e na lista de 100 – sim, 100!!! – músicas que ainda não desfrutei completamente…

Quando cheguei à Rua Augusta, fui obrigado a recolocar os olhos no caminho…Não sei se estamos na época de saldos, ou se estamos no Natal, mas há muito que não via uma tão grande chusma de gente por ali…E, quando não há mais nada em que pensar, em que é que se pensa?? Certamente que, das 100987 pessoas que vão ler este post, obteríamos 100987 respostas diferentes mas eu comecei a pensar nas origens do Cristiano Ronaldo…Pois é…qual olhar para as nórdicas cor-de-magenta, loiras e de olhos azuis e cheiro a hidratante…Para quê? Para o ano tão cá todas batidas outra vez!!

Agora, pensar nas origens do Cristiano Ronaldo é que é uma coisa inadiável…principalmente quando me apercebo das fintas de corpo que tive que inventar de modo a lubibriar as tais nórdicas e os respectivos acompanhantes (igualmente cor-de-magenta e cada um com, no mínimo, mais um palmo e meio de altura que eu…) que, ou andavam de nariz enfiado num mapa ou com o mesmo apontado às janelas dos primeiros andares…Então, querem enganar-nos a todos e insistem em que o Ronaldo nasceu e cresceu na Madeira?? Hummm…cheira-me a esturro. Quer-me cá parecer é que o nosso ex-líbris, até ir para o Sporting, andou a palmar umas carteiras na Rua Augusta enquanto treinava a ginga de corpo para evitar os transeuntes e os senhores PSP’s…O que ele faz agora por esses relvados andei eu a fazer ontem, se bem que sem a bola…O que me faz pensar que, se eu tivesse começado mais cedo, podia agora andar por aí nas bocas do mundo, como uma dos maiores engatatões…cof, cof…quero dizer, futebolistas, do planeta…

A finta de corpo já estaria treinada…só ficava a falta a bola…mas isso é só um pequeno detalhe…

Aquela coisa, pah...A Primeira Impressão

É de noite…na Caravela / não se ouve mais que o eco das máquinas, aqueles sons que só se ouvem às 4h45 de la matin, quando não há mais nada para ouvir…E eu estou aqui, feito paspalho, em frente a um computador a pensar numa coisa que não me tem saído da cabeça nos últimos dias…Não, não estou a falar das eleições para a CML, se bem que esses senhores(as) bem que poderiam parar um pouco e pensar na tal coisa que insiste em não deixar o meu córtex sossegadinho…

Bem, sem mais rodeios…é aquele conceito de “primeira impressão” o que me tem tirado o sono…Aquela coisa que toda a gente diz que é decisivo para formar uma ideia duradoura acerca de algo ou alguém…aquela coisa que define a nossa atitude e que exige movimentação de montanhas para que seja alterado…E porque é que tenho pensado muito nisto, perguntam vocês, saudosos(as) leitores(as)?? Já perguntaram? Se assim é, então terei todo o gosto em responder…É porque, depois de muita saliva engolir e depois de muito gaguejar, consegui arranjar um date com uma pessoa muito especial (se bem que essa pessoa muito especial ia a esse evento porque não tinha mais ninguém com quem almoçar…só por isso…).

Posto isto, se era realmente um date e se a pessoa é muito especial, o que é que se pode querer? Causar boa impressão, claro!!! E parte importante dessa boa impressão é uma boa primeira impressão!! Ora eu, empenhadíssimo nesta tarefa combinei um idílico almoço numa esplanada à beira-mar, às 13h30 (atenção a este pormenor, decisivo lá mais para a frente…) de um belo dia de fim-de-semana de Verão, com o Sol a brilhar, o mar como pano de fundo, os sumos de fruta natural bem fresquinhos, enfim…todos aqueles ingredientes necessários a um ambiente agradável para quê, para quê?? Para causar uma boa primeira impressão, pois claro…

Fiz, então, a barba, fiz as minhas flexões de braços e os meus abdominais e vesti uma roupa fashion (ou fashion na minha opinião…o que, se calhar, ainda faz uma diferençazinha…) para quê, para quê?? Isso mesmo, para causar uma boa primeira impressão…

O pior foi quando me meti no carro e rasguei a atmosfera até à tal esplanada à beira-mar onde cheguei às 14h10 o que significa que deixei a pessoa muito especial à torreira cerca de 40 minutos, à minha espera…Isto com o intuito de quê? De quê? De causar uma boa primeira impressão…

Ainda pior foi quando, numa tentativa desesperada de poupar 5-10 minutos de penosa ausência, tentei compensar a pessoa muito especial com um enérgico jogging que fez com que a saudasse com aquele aspecto saudável de quem acabou de tomar uma banhoca…E para quê, para quê?? Para causar uma boa primeira impressão, ora pois…

Ahhh…como é doce a sensação de quem está lançado…

Untitled

Este blog não vai mudar de indumentária...Por aqui vão continuar a encontrar (brevemente, com maior frequência...) algumas das maiores idiotices que possam imaginar...Mas estive a falar com o em-fumeiro e ele cedeu-me este bocadinho para que eu, também só por um bocainho, possa falar...

Obrigado, em-fumeiro!!! És o maior! Gostava de ser como tu mas, como isso ninguém consegue...limito-me a tentar...:).

E digo coisas destas....

"Não sei se algum dia chegarás a ler estas palavras….Talvez sim, porque mais tarde ou mais cedo, acabarei por empurrar-te até aqui. Porque é isso que desejo que saibas…mesmo que ainda não saiba o que escrever, sei o que quero traduzir desta língua estrangeira que falo e que pareces não conseguir/querer entender…

Pensei em escrever-te uma carta. Um pequeno manuscrito que passaria apenas pelas minhas e depois pelas tuas mãos. Mas ninguém lê a minha letra, não é verdade? E a caneta arde nos meus dedos e deixa um rasto flamejante que pode queimar as tuas mãos…E as tuas mãos não existem para ferir mas sim para ser tomadas noutras mãos…mãos que as segurem, que as apertem e acariciem e que te ajudem a trilhar a vontade…A tua vontade e a vontade que gostaria que fosse a minha…

Podia perder uma vida a descrever a acção das frentes frias e quentes que convergiram para originar a brisa subtil por onde tudo começou…Mas não o vou fazer porque a brisa, porque é brisa, é apenas uma meiguice agradável, um abraço que chega e parte sem que se dê por ele, sem que haja tempo de construir afeições…Pior (ou melhor??) é quando ela se torna num vendaval e é no meio dessa tempestade que me tenho aguentado.

Cheguei a perguntar por aí se alguém teria o número de telefone do JC porque tenho muitas dúvidas e pensei que ele fosse a pessoa indicada para me ajudar…Mas, apesar de toda gente conseguir falar com ele (excepto eu…), a partir de certa altura preferi virar-me para ti. Mas tu, não só não amainaste o tempo, como ainda me fechaste o guarda-chuva. E começou a doer-me a cabeça, o corpo e a alma. Durmo pouco e cada vez menos, espero por uma palavra tua que, ao chegar, é um bálsamo, ainda que seja para me insultar naquele jeito desembestado mas adoravelmente delicioso. Não que goste de ser maltratado mas já não sei se esta maleita será uma simples gripe ou algo que não vem nos livros de Medicina …Quer dizer, eu acho que sei….mas tu lês demais e esta minha enfermidade não compreendes, ou fazes por não compreender…

E, entretanto, vou sonhando…Sonhando com o dia de amanhã…com brisas tempestuosas, com grãos de areia a escaldar debaixo dos pés, com o canto do mar em pano de fundo, com a comida a arrefecer no prato e as palavras em hora de ponta que nunca mais se escoam…
Mas, és tu que dizes que pouco importa pensar e que o mais importante é sentir…

E eu acrescento que prefiro arrepender-me de algo que faça, do que de algo que nunca cheguei a fazer…

Porquê privar-me do que há de mais belo?"

J.

Ainda Veremos Este Pregão Taggado Numa Parede de Boston...

Às vezes há textos que nos tocam...Uns porque nos emocionam, outros porque nos fazer rir, outros por que nos fazem chorar...Tocam-nos porque não lhes ficamos indiferentes, porque nos identificamos com as imagens que nos ajudam a construir...Estou quase a chorar...(estão a usar lixívia ao pé de mim e isso tem o mesmo efeito que cortar cebola às rodelas...é por isso...) Bem, o texto que se segue é um deles e consta num blog que nasceu a 19-12-2005 e foi encerrado a 20-12-2005...Nada mau, hein!? Deixa adivinhar uma enorme dedicação à causa...Mas, esta semana, vi 90 minutos seguidos de um jogo do SLB o que, só por si, é sinónimo de benevolência e altruísmo...Nessa linha de ideias, queria recuperar um dos dois textos que constituem o blog paopospatos.blogspot.com...Conheço o autor e afianço-lhes que, além de ter obtido autorização expressa e entusiasmada (afinal, segundo o próprio, publicar pelo atareporaofumeiro.blogspot.com é tão marcante quanto fazê-lo pela D.Quixote...e eu concordo...), este chouriço ao fumeiro é a cara de quem o escreveu...Sim, de acordo, o texto é feio como os pecados de Judas mas até este indivíduo teve os seus momentos cómicos...Imagino a reacção das cachopas a quem ele se apresentava quando sabiam que o apelido dele era Iscariote...(o que é que vos lembra este apelido?? Iscas?? Uma cáriezinha sem importância??). Mas chega de divagações...o texto tem piada, ponto...

Mantive o título (apesar do vernáculo...), ponto...

E, resumindo e concluindo, quero publicá-lo aqui porque acho-o merecedor de algo mais que ficar perdido num blog qualquer...Num qualquer blog é muito melhor...

"DIZ-SE "ALEIJADINHA", FODA-SE!!!

Hoje, enquanto esperava, por baixo do Arco da Rua Augusta, por um amigo meu, que já estava uns bons 10 minutos atrasado, um indivíduo colorido (dizer indivíduo de cor é tão ridículo e hipócrita, que se é para o ser prefiro sê-lo à grande) interpelou-me com um sorriso bastante largo e branco e, ao contrário do que se possa pensar, e surpreendentemente, não me apontou nenhuma glock dizendo "gimi all ur money madafaka!", como aliás o seu 50cent look denunciava... nope... este rapaz colorido (era um PRETO para os mais despistados), do qual se destacava largamente o sorriso incolor (porque se PRETO é cor então BRANCO deve ser incolor...I guess), estendeu-me uma máquina digital, e com uma simpatia surpreendente, e atenção!!!, falando um norte-americano muito correcto, disse: "Can you take me a picture please?"... admito que ainda disse mais qualquer coisa relacionada com o facto de se ir embora amanhã, mas já não prestei muita atenção porque estava mais preocupado em perceber o porquê do meu inglês falado saír tão pouco articulado e desenvolto... acho que em toda a conversa só disse dois ou três "Ok"...mas lá tirei a foto ao cova-mourense de Boston que se colocou de costas para a entrada da Rua Augusta, de forma que creio ainda ter conseguido captar a senhora sem pernas e com o tronco disforme que, sentada na sua cadeira de rodas, ali está sempre a repetir o seu irritante pregão "deiam uma esmola à aleijaduínham" (será que ela não consegue dizer "aleijadinha"?! porque será que toda esta gente que pede esmolas parece sempre fazer de propósito para dizer mal as palavras que descrevem a sua condição?! ...não há uma vez que eu não passe por ali, a ouça, e não diga para mim "DIZ-SE "ALEIJADINHA", FODA-SE!!!"...quando ela falar correctamente dou-lhe esmola...até lá lixa-se!)... então o rapaz "arco-íris" lá se reaproximou, empunhando novamente o tal sorriso e não uma qualquer butterfly, pegou na máquina e, depois de balbuciar mais meia-dúzia de palavras, lá disse um civilizadíssimo :"Cheers"...confesso que enquanto via afastar-se aquele blusão super-size, com as baggy trousers dependuradas sobre umas Timberland castanho claro pensei... "olha aí está um preto simpático! nem sequer me privou das minhas posses nem nada... talvez lhe devesse ter pedido desculpa por aquela cena da escravatura lá na América...pronto, deixa lá... eles agora vingam-se com o Hip-Hop."

paopospatos

Ku Klux Klan

Ok, isto hoje vai se muito curto...É que anteontem (ou será antes-de-ontem?? Nunca soube ao certo como é que isto se escreve...) escrevi um belissímo post, engraçadíssimo e que iria, certamente, arrebatar prémios litetrários por esse mundo fora. porém, sem que nada o fizesse prever, o filho da...cof, cof...o estupor do meu computador resolveu-se a apagar o belissímo e engraçadíssimo post..De maneira que me sinto um BOCADINHO frustrado com isto dos blogs, de uma forma geral, e com os computadores em particular (ou vice-versa...).

Portanto, deixo-vos apenas com uma pequena revelação...sabem qual é o estado de espírito mais detestado pelos membros do KKK?? Não sabem?? Hã?? De certeza que não sabem?? É a fome...E sabem porquê?? Porque a fome é negra!!! AHAHAHAHA!!!! OHOHOHOH!!!! IHIHIHIHI!!! EHEHEHEHE!!! HUHUHUHU!!! Hein!? Que tal?? Deixem-me rir mais um bocadinho...AHAHAHA!!!! OHOHOHOH!!!! IHIHIHIHIH!! EHEHEHEHE!!! HUHUHUHU!!! Até já choro...AHAHAHA!!!! OHOHOHOH!!!! IHIHIHIHIH!! EHEHEHEHE!!! HUHUHUHU!!! E até já fungo de tanto rir...

Epah...sou mesmo um tipo com piada...Mas a melhor piada (sim, ainda melhor do que esta...) não a sabem vocês...É que são 3h30 da manhã, estou a trabalhar (bem...mais ou menos...) e podia estar, neste preciso momento, a fazer coisas bem mais interessantes do que escrever este post...O que vale é que este é o post mais engraçado de todos os posts escritos a 21 de Abril de 2007 em todos os blogs chamados atareporaofumeiro...E isso já é qualquer coisa...

Pronto, eu disse que hoje ia ser breve...e este tipo cheio de piada e de humor refinadíssimo, ou seja, moi méme (ah, pois...esqueçi de referir a minha poliglotia...) vai, então, tratar de fazer coisas interessantes...

Desafiando o Perigo..Sem Temor...

Agora que cheguei, finalmente, a casa estou todo inchado porque sei...agora sim, eu sei...que sou um indivíduo de coragem...Porque não é qualquer um que se sujeitava aos perigos e desventuras a que eu me sujeitei, ainda por cima hoje, aquele dia tenebroso e temível que é...a sexta-feira, 13...Uhhh, que medo..Que medo para as pessoas comuns mas não para mim, que sou comum mas não sei se posso enquadrar-me no perfil de pessoa...No sentido de se ser civilizado, quero dizer, normalzinho..daqueles que têm maneiras à mesa...Porque, ao fim e ao cabo, sinto-me como um diamante em bruto à espera que alguém o queira lapidar...Entretanto vou trabalhando a minha auto-confiança e isso passa por correr riscos arriscadíssimos, como os que corri hoje...

Hoje, sexta-feira 13 (uhhhh, que medo...), queria levantar-me cedo para embarcar numa missão de reconhecimento...E o meu cedo transformou-se em 10h da manhã...Bom começo, portanto...Levantei-me quase de arrasto, apanhei o boiador para Lisboa e, sem saber muito bem como fui lá parar, dou por mim a entrar no bote colectivo que me levaria ao destino...De repente oiço:

- Pscht...oh, amigo, amigo!!!

Como não tinha visto ninguém que se enquadrasse nesse perfil, continuei por mais dois passos até que voltei a ouvir a mesma voz:

- Oh, chefe!!

Ora, e como também não sou patrão de ninguém, fiz orelhas moucas e dei mais dois passos até que, a mesma voz, uns decibéis lá mais para o alto:

- Hey, oh...heeey, oh pá!!!

Até que acordei do meu transe e achei que, tendo sido a única pessoa a entrar naquele cais, aquele chamamento de índole bovina poderia, remotamente, dizer-me respeito...Volto-me, então, para trás e dou de caras com um amigo/subordinado que nunca me havia passado à frente da vista a segurar no meu prestes a caducar Cartão Jovem que, pelos vistos, enviei a testar a textura do fundo do bote colectivo quando retirei o meu passe social...

- Deixou cair isto, amigo! É seu??

Estive assim, a este bocadinho (unha do polegar direito espetada na falange no indicador da mesma mão...) de lhe esponder que, tendo em conta a fotografia bem visível, a pergunta era demasiado estúpida para brotar do pensamento de um hipopótamo, quanto mais de um ser humano...Mas calei-me sabiamente e, já que ele queria tanto ser meu amigo, abri-lhe as portas do meu coração (bem, mais ou menos....) e disse, com uma cara ainda mais imbecil que o costume:

- Olha, caiu... (achei por bem dizer também qualquer coisa estúpida de modo a criar alguma empatia...)...É meu é...Obrigadinho, oh amigo, um bom dia!!

E assim alarguei um pouco mais o meu círculo social...Segui viagem então, até uma das mais populares frequesias de Lisboa onde, daqui a uns dias, vou começar um estágio inserido nas actividades de Suicídio Assitido a que me tenho dedicado desde Outubro passado...E não, o bote colectivo não me levou até aos manjericos de Alfama...Não, também não foi até aos freaks do Bairro Alto nem aos pastéis de Belém...O bote colectivo deixou-me na acolhedora freguesia da...da...da...está quase dito...do Harlem, quer dizer da Damaia!!! Pois, é isso...acho que ainda não há nenhum bote colectivo que consiga fazer essa viagem...Damaia, é isso, Damaia era o que eu queria dizer...Pois é...Mal ponho os pés no chão quase conseguia ouvir aquele famoso assobio do "Bom, Mau e o Vilão"...E dou de caras com uma mercearia chamada Mercado Africano, com uma loja-de-qualquer-coisa chamada Sons de África e com uma garagem com óptimo aspecto onde, a acreditar no que estava escrito no portão, se prestavam serviços de manicure, pedicure e cabeleireiro...Não pude evitar ficar um pouco nervosinho, ao mesmo tempo em que crispava com um pouco mais de intensidade a correia da minha mochila...

Passei, então, por baixo da linha da toupeira, e outra vez por baixo, mas agora do início do Aqueduto das Águas (do Rio Zambeze, talvez...) Livres, esquivei-me de um dos muitos papéis que pululavam pelos ares e comecei a procurar por indicações que me levassem à Caravela de Saúde da Damaia...

Verdade seja dita...está tudo muito bem sinalizado e não tive que andar muito até lá chegar...Talvez 400/500 metros...O suficiente para contar 27 cartazes de agências imobiliárias colados a estores poeirentos, numa tentativa que até daqui cheira a desespero para despachar aquelas fracções habitacionais...O suficiente para para ouvir outra voz, correspondende a um indivíduo que está muito bem posto na vida (a julgar pela quantidade de ouro que tinha ao pescoço e nos dedos) mas não o suficiente para comprar um relogiozito, a perguntar:

- Sócio...tens horas?

- São 12h... - respondi eu ao meu novo companheiro de negócios...

E o suficiente para estar à beira de uma passadeira e acenar timidamente, como forma de agradecimento, a um carro que mais parecia um foguetão da NASA, apinhado de rapazes entroncados e de aspecto extremamente afável, que teve a gentileza de me deixar passar a estrada antes de acelerar com estrépito rumo às entranhas da Damaia...

Sexta-feira, 13 (uhhh, que medo)...Damaia...eu estive lá...Corajoso...E de lá voltei para contar a estória...with my balls in a single piece...in their place...

(Afinal não me aconteceu mesmo nada...é sexta-feira 13 (uhhhh, que medo), estive na famosa Damaia e não me aconteceu nada...E as casas lá até são baratinhas...Tu queres ver???)